En Puerto Rico, hasta pa' ír al colmado uno se viste cabrón. Camisa planchada, perfume barato, e'chao. ¿Y si vas para plaza? Papi, casi te vas con tu tuxedo. So, cuando me tocó Corporate América, yo pensaba, ok, pues traje y corbata, esa va a ser mi armadura.

Pero, la verdad, era un revolú. Con las poquitas corbatas que yo tenía, las cuales nunca combinaban. Quitarle el nudo después de joderme haciéndolo. Qué imposible. Y sin YouTube para ese tiempo.

Cabrón, que eso no existía. Que se joda, que se estrujen las corbatas de mierda. El mismo pantalón negro todos los días. Los zapatitos de tipo escuela estilo González Padín, oscuro, aburrido, safe. Eso era lo que lo que me podía costear.

De chamaquito en la escuela, Todo era uniforme también. La camisa blanca, el pantalón azul marino, los zapatitos negros, gastaos con el boquete en la suela. Yo gastaba las rodillas de los pantalones cada mes. Y no era hasta cuarto año que los seniors se ponían esa camisa de clase graduanda. So, representaba estatus, representaba poder.

Honestamente, yo, desde joven, yo me quería ver bien. Yo le pedí ayuda a mi amiga. Mira, ¿qué me pongo? Ella se reían, pero me ayudaban, creo yo. Yo me vestía con lo que aparecía.

Tenía que buscar los especiales a los gringo en la montaña, siempre tratando, siempre inquieto, nunca encajando del todo. En mis primeros años de carrera, yo yo trataba de de encajar con el suit, pero pero un día en el de viaje al West Coast, me miraban raro. Yo con mis pantalones gastaos , que eran unos handmedown de mi hermano, que me dejó que cuando yo me mudé para los Estados Unidos, y estaba todo el mundo allí con su hoodie, con las tenis. Son doing relax, mano. Yo pensaba, coño, yo soy como que un un alien raro en ambos lados, ni el suit ni el hoodie.

Yo estaba allí con un traje que que no era ni mío, en una cultura que que ni me pertenecía. Pero después, después vino el hoodie, porque el día que yo me puse un hoodie rosado con un blazer por encima, un sports jacket, nice and clean, unos jeans limpio, unos kicks blanquitos con unos cordones de colores que me pegaban con ese hoodie. Fucking fire. Yo estaba applying para una promotion heavy, casi VIP, ponle. Me acuerdo, son líderes con más experiencia se rieron al principio.

Pero vi, vi su respeto después. Vieron más allá del hoodie, y yo me vi en el espejo y pensé, puñeta! I look fucking awesome! Unos años más tarde, me trepé en tarima frente a mi leadership team. Todo el mundo allí en suits, dress shoes, y yo con mis kicks blancos, mi jeans, mi jacket, entré con mi música en español, hablé Spanglish frente a una masa de grandes líderes, y asimismo los cautivé. Mi ropa lo hipnotizó, mi sazón los enganchó, mi autenticidad me ganó su respeto.

Ese día, mis kicks eran my super power, me sentí libre, cómodo, memorable. No traje, no máscara, solo yo. Ahí, ahí yo entendí algo. No es hoody contra suit, no, es como tú los llevas. Porque sí, el Suit me abrió varias puertas, pero el hoody eso me dio mi libertad.

Pero ni 1 ni otro definieron quién soy yo. Hoy, hoy puedo mezclarlo todo, Hoodie con jacket, kicks coloridos con bigotes y calado, Crocs para plazas si me da la gana, puñetas. Porque aprendí que el uniforme el uniforme nunca fue la historia. La historia, la historia soy yo. Al chamaquito de zapatos con boquete, le digo yo hoy.

No te mates por encajar, cabrón. A mí, a yo de suit barato, empezando mi carrera, le digo, no dejes que el traje te ahogue. Y el del hoody rosado. Gracias, cabrón, por recordarme que ser 1 mismo es el único traje que importa, puñeta. No es solo informe, es quién carajo lo lleva, puñeta.

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Hasta la próxima, Inquieto.